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Julia se questionnait sur l'art pendant qu'Esteban tentait de l'incarner dans de sombres peintures. Comment définir un objet qui s'échappe sans cesse, un nuage fugace toujours en mouvement? Cette prof très étrange allait-elle répondre à l'énigme des liens entre esthétique et artistique, au mystère des significations, au pouvoir des émotions? L'amour et l'art augmentaient-ils la confusion au sein des communications humaines? Julia était songeuse : son amour pour l'art pouvait-il ressembler à son amour pour Esteban?

Xynthia sondait l'identité du navire de Thésée. Tædio scrutait le vide environnant, se demandant ce que la mort était. Étonnée, Dolorès perdait cette mémoire des humains qui réduisait les existants en êtres de pensée. Dans ce voyage sans retour où le temps s'effaçait, était-ce à cause de l'esprit que la réalité semblait vouloir se dissiper au travers d'un récit de bateaux et de mots? Yahweh, par la bouche édentée de Moïse, ne savait trop qu'en dire! L'identité, le vide, la mort, la mémoire, l'être, le temps, l'esprit et la réalité : tous ces gros mots, chargés de sens indéfinis, risquaient d'être engloutis dans le néant de leur inexistence. Mais alors, comment faire le tour d'un devenir masqué par les multiples illusions de nos mondes mentaux?

Un acteur qui s'interroge sur son identité, un pape qui rêve de pouvoir absolu, une photographe qui pourchasse l'immatériel, une rescapée qui se questionne sur la mort, une artiste qui ne sait pas qu'elle en est une, un étranger qui se demande qui est l'autre, une putain qui enseigne l'amour et un danseur qui croit à ce qu'il ne peut voir... Autant de réflexions sur les féroces illusions que nous créons pour supporter le devenir de l'existence. Pourtant, très sûr de lui, le régisseur de nos spectacles dérisoires le proclame avec force : l'identité est impossible... le pouvoir inaccessible... la photo inatteignable... la mort inapprochable... l'art indéfinissable... l'autre irreprésentable... l'amour inconcevable... et nos croyances infinies... Et si ce chorège avait raison, si la litanie de nos paroles frelatées masquait l'absurde insignifiance de nos vies?