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Ante el desafío de proponer una Antología personal, el autor se ve en la necesidad de elegir, entre sus propios textos –es decir, entre diferentes parcelas de sí mismo, puestas en escena en la escritura a lo largo de la construcción de una obra– algunos en los que el sentido global de su trabajo, su concepción de la literatura y sus opciones estéticas deberían articularse de la manera más eficaz –o más satisfactoria– según la mirada que él mismo proyecta sobre su escritura. Dicho de otra mane...

Me senté con cuaderno y lapicera de tinta anaranjada a hacerme cargo del pedido de Emilia: un par de páginas de autobiografía ‒con tono literario, había agregado‒ que completara los contenidos de esta antología personal. Cuando ella me lo planteó estábamos caminando entre objetos llenos de belleza mientras íbamos atravesando la Casa de las Artesanías, en la ciudad de Morelia, Michoacán, hacia el final del II Congreso de Literatura y Derechos Humanos que se celebraba a pocas cuadras de la exhi...

1 Debo verla, seguramente, ahí, debe ser así, debo verla torciendo esa rodilla hacia afuera, sentada sobre el suelo de baldosas casi grises de un patio con zonas amarillas. Debo verla, ese pelo grueso y lacio, esa tiniebla. Mamá, hambe debe decir, y yo debo oírla; oírla y escucharla, y no todavía pero pronto preguntarme para qué el hambre, tanta hambre. Debo poner la mirada lejos, y en el intento de perderme, entonces, escuchar esa voz, ahora sí escucharla, prestarle toda la atención que recl...

A Edith, a David: musicólogos. Afuera, quiero decir: del otro lado de las dos hojas de la ventana que mantengo muy apretadas una contra la otra, de manera de absolutamente evitar el más mínimo resquicio de aire o de luz, o de sombra, interviniendo en la dinámica de este espacio alternativo, desafiante, interior, afuera, se desata y se desparrama la claridad del día. Y por qué no, si el verano está cerca de sus comienzos, si el verano esculpe con fluidez las formas amplias del cielo en que tod...

A aquel Rubén Aizcorbe,el que caminaba por las callesde Rosario, todavía vivo,en el invierno de 1975. Fulgores, estallidos, activados en zonas ocultas. Nada de intentar encontrarlos en un cielo azul, ni siquiera combinados con rojos o púrpuras de ciertos atardeceres. Sólo en sótanos. En espacios donde el aire es oscuro, y tan espeso que trasmite las ondas de los crujidos, las pisadas de los borceguíes. De los grandes zapatos que golpean contra el piso superior. Sobre las cabezas aquí, sobre l...

Parte II (La mano, en vuelo, testigo del testigo): No me miren ustedes, todos, no me miren, nomiren lo que soy, no claven la mirada en lo que he sidono me sustituyan por las notas de mi propia músicano me dediquen interrogantes niencrespadas respuestasni me reivindiquenni me comprendan, ni me otorguen las posibles calamidades como premio por haber llegado al mundo del que acabo de desaparecer,ni le adjudiquen a la vieja vitalidad de mis dedos sin tiempolos poderes y las detonaciones que ilumi...

En cada rincón de este mundo, a losprotagonistas del exilio.A la Sudamérica imaginada y futura. Jueves 3 de abril Vamos, Inés. Tengo una propuesta: date una ducha, lavate el pelo, con mucho champú, enjuagate hasta el último rastro de espuma, sacate el olor a quemado, cambiate esta ropa por otra que no esté impregnada de humo, y que sea cómoda, y vámonos. Salgamos. No sé, a caminar. Fuera de la casa. Hay tantas formas de estallar contra lo que toca vivir. No puedo creer que hayas optado por és...

Un prólogo para esta novela me parece reiterativo. De manera que voy a esforzarme en encontrar mi huidiza capacidad de síntesis, para decir: Fui apresada, con un par de horas de diferencia con el que en ese momento era mi compañero, el 24 de septiembre de 1975. Liberada con libertad vigilada ‒otra forma de arresto‒ el 24 de diciembre de 1978. En abril de 1980 logré que, finalmente y después de imaginables peripecias y acorralamientos, me fuera entregado el pasaporte tramitado ocho meses antes...

5 no hacemos más que perderlos,extraviarlos entre los arbustos Qué vulgar traidora es esta cosa que llamamos consciencia. Qué inútiles son, al final, esos pedazos de flan de clara de huevo que con tanta firmeza llamamos cerebro. Qué inasible y engañosa se presenta esa forma de la rigidez que llamamos libre albedrío. Así no vamos a llegar a ningún lado. Si vemos una cosa, no podemos ver la otra. Si le prestamos atención a esto, no podemos prestarle atención a esto otro. Si pensamos en esto y h...

A Nina: por cada glóbulorojo, por cada inventadodestelloen el fondo delvacío que encuentranlas voces (¿De quién somos, chiquita de la casa?) Todo se enfría, en la noche. Y después, vos viste, porque en eso sos como yo, sale el solcito, a la mañana. Claro, si no llueve. Es un poco raro empezar con lo del horizonte porque, la verdad, hay cosas más importantes. Pero es lo primero que se me viene a la cabeza. Vos me plantaste frente a este cuadernito, y bueno, a lo que venga. Mejor dicho: a lo qu...

Esto de enhebrar cuentas sueltas (que si son enhebrables es porque nunca han estado sueltas) suena a recuento. Recuento es lo que, dos veces al día, con cada cambio de guardia, en las cárceles, llevan a cabo los celadores para asegurarse de que nadie se fugó, se burló de ellos, logró trasponer los mandatos impuestos. Y para asegurarse, también, de que la guardia que se va no deja a la que llega con un problema adicional y del cual no es responsable. Uno es recontado por otros. Uno se recuenta...

Proponemos una serie de orientaciones para encuadrar los posibles análisis de cada uno de los textos, que no tienen, por supuesto, ninguna pretensión de contemplar todas las posibilidades, pero que seguramente permitirán poner en evidencia la coherencia interna de la obra. Por ello recomendamos, sea cual sea el texto sobre el que se trabaje, que se lo sitúe en relación con el conjunto de la producción narrativa y poética de la autora, y que en ese marco más amplio se reflexione sobre las conf...

La pregunta, en todo caso, es cómo se las arregla uno con las voces. Con la multiplicidad de voces que van apareciendo, emergiendo desde rincones siempre estratégicos. Las voces que emergen y se combinan, se trenzan, se neutralizan y se sustituyen sin necesidad de avales, permisos, aquiescencias. Con esa pretensión de sonoridad, de ritmo, de ritmos cadenciosos y monocordes, de ritmos asonantes, imbailables. Todo sonido es bailable, me dirías. Depende de tu capacidad de interpretación, sólo es...

Esta Antología personal de la escritora argentina Alicia Kozameh, precedida por un Estudio preliminar de la catedrática María A. Semilla Durán, tiene un doble objetivo: el de iniciar al lector en el conocimiento de una obra literaria personalísima por una parte; el de guiarlo en su lectura e interpretación de la misma por otra. Los textos así seleccionados están organizados cronológicamente, y constituyen un corte transversal de la obra total, que deja ver cada uno de los estratos que la componen. El volumen se prestigia con una reflexión inédita de la autora sobre la indefensión de la persona ante la escritura autobiográfica. El estudio preliminar que introduce el volumen acompaña el viaje del lector a través de los textos, analizando las secuencias seleccionadas y leyéndolas desde una perspectiva global, atenta a la evolución de la escritura al hilo del tiempo. Para completar la mirada crítica, incluimos al final un instrumento pedagógico destinado a los estudiantes que quisieran trabajar sobre las obras de Alicia Kozameh, consistente en una serie de orientaciones válidas para la indagación de su escritura.